Las Cinco — Privado

El anciano de avanzada edad estaba tranquilamente hundido en su silla. Dentro de la oficina del rectorado de Salem, el viejo se hundía en aquel trozo de madera tallado a estilo nórdico. Muy diferente al estilo colonial inglés. Es que con veinte años en la espalda de experiencia y de trayectoria como el responsable mayor de la educación mágico de su país, Warren consideraba que podía darse gustos como aquellos. Es decir, reemplazar la vieja silla del director por una más de su agrado, total él era quien iba a usarla de todos modos. El respaldo superaba la altura de su cabeza en unas dos medidas y media de la misma. Culminaba con tres puntas talladas, cual picos. Dos eran los extremos del trozo de madera y un pico más ancho pero a la vez más bajo, estaba en medio, coronado -claro- por dos astas a los extremos superiores de sus laderas. Por otra parte, a la altura de la espalda y las posaderas había cuero cocido de manera artesanal a la silla, rellenado con lana ovina como almohadones, para generar mayor confort en la silla. Por último los apoya brazos se doblaban en su extremo para continuar su recorrido de forma descendiente hasta fundirse con las patas delanteras. Aun así, en el límite de sus puntas estaba bruñido en bronce con forma de garras. Los codos del antiguo hombre estaban descansando sobre esta misma parte de su asiento. Los brazos doblados a la altura de los mismos, se entrelazaban a la altura de sus manos -con sus dedos- para que este pudiese apoyar su barbilla cubierta por una espesa mata de pelo blanco. Era la barba que llevaba a medio afeitar. Sus ojos miraban al frente sin mirar, perdidos en una nebulosa indistinguible de pensamientos. Cuando entonces resonaron las campanadas.
"Una" comenzó la cuenta, mental, del hombre. Resonaba en su cabeza ahora, solo los números. "Dos, tres, cuatro" continuó contando de manera sincronizada a el ritmo con que resonaban en el ambiente. "...y cinco" terminó soltando un quejido sin modular palabra alguna, fue como el lamento de tener que levantarse de la posición entumecida que se encontraba. Pero no le quedaba otra opción, después de todo ir a merendar valdría la pena, claro que sí. Se puso en pie el señor Attom, no sin antes sufrir dificultades en sus intentos por hacerlo. Sintió como le sonaban los huesos y también como se quejaban sus articulaciones, pero se sobrepuso. Estaba entrenado para eso, siempre se sobreponía. Movió los labios y la boca, como si estos también se hubiesen entumecido. Y lo mismo hizo con sus brazos, los flexionó para mejorar la circulación. Fue entonces cuando llevó la diestra hacia el bolsillo interno de su manga izquierda y entresacó su varita mágica. Comenzó a andar, para movilizar las piernas, cuando su bastón salió despedido mágicamente del sitio en que descansaba para ir a parar a la zurda del viejo Warren. Abrió la puerta de su oficina y se puso en marcha rumbo al Comedor Central.

La escalinata circular desde la torre principal hasta el segundo piso se le antojó un poco mareante. Pero nada que no pudiese resolver con ayuda de su bastón. Una pieza de madera inglesa: roble. El mismo tenía sobre el mango un manubrio como si fuese el de una espada, pero hecho en plata. En el extremo lo adornaba una gema barata. Y por otro lado, sobre el pie también había un revestimiento en metal, para que resistiese mejor el terreno. El trayecto de la segunda planta a la primera, por otro lado, fue mucho más fácil. Solo tuvo que caminar hasta las escaleras (que ya no eran circulares) y descender para culminar en la antesala al comedor. Traspasó el arco que separaba ambos espacios y observó la escasez de alumnos en las mesas para la merienda. Tenía que reconocerlo, allí, no tenían ellos tanto las costumbre de merendar. Incluso para las personas como él, o sea las que lo hacían, no era algo muy relevante dentro de sus comidas diarias. La cuestión es que continuó en su andar hasta el sitio reservado para él y tuvo que rodear la mesa para poder ocuparlo. Fue en ese trayecto cuando a un lado, sobre otro sitio de la misma tabla de madera, se encontró con el profesor Whitewine. —Vaya, vaya, pareciera que encontré alguien como yo ¿no es así? Acostumbrado a merendar.— comentó de manera jocosa el oriundo de Boston. —Buenas tardes las tenga, profesor Whitewine.— fue su saludo cuando el hombre se percató de la presencia del superior. Y en cuanto recibió contacto visual de su parte, Warren inclinó ligeramente la cabeza a modo de saludo reverencial, mera cortesía.